Сколько кофе ни пей, все равно будешь спать, как убитый,
Как убитый, ходить и стихи, как убитый, писать.
и стихи твои будут, лишь только напишешь, забыты,
и никто не захочет их даже за деньги читать.
И слетаются в кухню на свет твоей лампы бумажной
сорок грустных котов и четырнадцать серых котят,
ты не спрашивай их обо всем, что покажется важным,
потому что они отвечать ничего не хотят.
Их не рифмы твои привлекают в просторную кухню,
и до песен твоих дела нет, да им нужен не ты.
Прилетают они, но не станут стихов твоих нюхать,
Их зовет за собой только запах твоей пустоты.