В ней почти все не так, все не в лад,
Все об ужасах века – уродца.
У поэта душевный разлад,
И о Родине реже поется.
А когда исструится душа,
Досипит до комарьего писка,
То поэты идут в сторожа,
Охранять золотые огрызки
Недописанных слогов и слов.
И в полночье у древнего дуба,
Там, пугать, осовевших без снов,
Сов в замшелых коричневых дуплах.
Но, Рассвет! Этот жадный Рассвет!
Пожирает заветную темень.
И опять недописан сонет
На какую-то трудную тему.
И куда-нибудь надо идти,
И с толпищи желания выжать.
Кто к жар-птице уже на пути,
Кто к синице, с желанием – выжить.
Остальные чисты и просты,
Как замки на церковных воротах…
Дотянуть бы мне до темноты –
Там сонет недописан… Всего-то!