Помнишь, как я шёл к тебе по парку
и ногой пинал валявшееся лето?
А оно вздыхало, было жарким
и напоминало мне об этом
дне весеннем и о том, как буду
я идти, уставший от морозов,
наступая не в сугроб, а в лужу -
то есть снова на метаморфозу.
А над нами зря смеются птицы,
думая, что смотрят вниз на смертных.
Как они, не ходим ли по листьям?
Небо в лужах ли не видим - сверху?