Живут на свете два поэта,
Один Большой, другой совсем Малыш.
И стоило ведь там, где много света
Найтись и подружиться им!
Слог одного уж хорошо отточен,
А Маленький теряет часто ритм.
Смысл первого, как океан глубокий,
А Маленький… «Я ведь еще не проходил…»
И вот, Поэтика поменьше
Прощают за его года,
Но он не хочет. И к победе
Стремится в творчестве всегда.
И он приходит к стихо-раю,
Чтоб почитать стихи друзей.
Налив две чашки стихо-чаю,
Стучит к Большому тихо в дверь.
И видит он зиму, метели,
Февраль, Челябинск за окном,
И восхитится звонкой трели
Он соловья… потом.
Тогда, увидев, как красиво,
Идет домой. И написав письмо,
Его сжигает, но кусочек
Вдруг к адресату улетел в окно:
«А знаете, открою я секретик,
О том, как же Вы пишете стихи,
Ведь в Беларуси маленький Поэтик
Слегка завидует, желая быть – как Вы»