СлабО писать шедевры каждый день,
И жизнь кроить с разрозненных кусочков,
И знать, что ты любви прошедшей тень,-
Календаря оборванный листочек.
За перевалом жизненных высот,
Мозаикой утраченных рассветов,
Сгорает дней счастливых небосвод,
Ушедшего в небытие поэта…
Кому знаком пьянящей славы вкус,
Тот понимает как дурман опасен,
И жизни горизонт бывает пуст,
Когда с порывом сердца не согласен.
Распять минуты, чтоб спасти года?
Затея не для тех, кто всех умнее,
Когда покинешь землю навсегда,
То станет ли грядущее виднее?