М.Х.
«Запад есть запад, Восток есть Восток»…
Ты от меня точно так же далек.
Хоть мы поэты с тобой - я и ты -
Разные мы поднимаем пласты.
Опыт твой жизненный очень велик,
Видно поэтому ты многолик.
Я же все больше о чувствах пишу -
Нежность, любовь, о мечтах, чем грешу.
Ты прагматичен - я лишь иногда,
В этом моя основная беда.
Я вечно в чувствах - своих и чужих,
Ты отрешаться умеешь от них.
Даже в стихах я мечусь как во тьме
И не понять, что в них есть обо мне.
Образ придумаю, чувства к нему...
Кукла живет? Знать быть посему.
Я примеряю к себе их слова,
Мысли, поступки, что я им дала.
Что-то есть общее, чаще же - нет.
(В письмах к тебе лишь найдешь ты ответ).
Так и другие решают, что я -
Та, что в стихах, обвиняя меня.
Но невозможно ведь быть и порочной,
и романтичной и бабою склочной,
Быть и ребенком, девчонкой влюбленной,
И пострелёнком, красавицей томной.
Что-то одно здесь подходит ко мне.
Впрочем, быть может они ВСЕ во мне?
«Запад есть Запад, Восток есть Восток»…
Как мир один от другого далек.
Но ведь есть общее даже у них:
Солнце им светит одно на двоих,
Правда, по-разному греют лучи,
Где как костер, где чуть лучше свечи.
В той части света и в этой есть лесть,
Как и везде есть любовь, страсть и месть.
Да, темперамент у них не похож,
Но ведь он есть, чем не верный крепеж.
Так неужели же мы не найдем,
То, чем мы схожи с тобою вдвоем,
Что помогло бы поближе нам стать,
чтобы как феникс для счастья восстать.
Вера и боги нам тут не помеха,
Столбик - любовь, тут привязанность веха,
Дальше - поэзия, книги и письма,
Видишь - летят, так что почта "зависла".
Хочешь, рожу для тебя я детей,
Не посмотрю на насмешки людей?
Сын, как Восток, будет сердцем поэт,
Горд и горяч, словно солнечный свет,
Телом же воин - упруг и силен,
Непобедим, как отец - так и он.
Дочь, словно Запад, как лучик светла,
Волос - как снег, и добра и нежна.
Вот они здесь - Запад, рядом Восток,
Мир их так близок...
А ты так дапек.