Руками тру свои виски,
А крик не умолкает
С полуосушенной реки
Сердитых белых чаек.
Они цепляли камыши,
Пытались окунуться,
Испить воды, как из души
Видневшегося блюдца.
Шумел глубокий перекат,
Да он сбивал любого,
Теперь же кулик в сапогах.
Пройдёт по дну былого.
Ведь это тоже ремесло.
Жить варваром в природе,
И без воды, реки руслО,
Всё по закону вроде.
А вербы, старенький паром,
Клеймо веленья злого,
Кто лес рубил не топором,
Но не сказал не трогать.
Восьмидесятые ХХ в.