Ты не знаешь – как быть поэтом,
И чем встреча с музой чревата,
Но рисуешь мои портреты
Каждый вечер, марая ватман.
Каждый вечер настырно – строго
Облик мой не спеша штрихуешь,
Обо мне зная так не много,
Полюбить невзначай рискуешь.
Сядешь молча перед портретом.
Чай в стеклянных чашках с лимоном.
Представляешь – я рядом где-то,
Что возьму чашку с лёгким звоном.
Улыбнусь, посмотрю печально,
Расскажу о новинках моды,
И о том, как мне экстремально
Прилетать по такой погоде.
Ты кивнёшь на портрет.
- Похоже –
Я скажу, и поглажу руки, -
Ты художник?
- Немного.
- Может,
Ты избавишь меня от скуки?
И сюиты Шопена мерно
Разольются в пространстве комнат.
И поймёшь мой намёк так верно,
Что нам будет ЧТО после вспомнить…
Ты рисуешь мои портреты
Каждый вечер. И где-то рядом
Сквозь пространственные запреты
Ворошу твои кудри взглядом…