Сквозь решётки, что с камнем сплелись,
Словно муха, застряв в паутине,
Мои мысли куда-то неслись,
За ограду в проулок пустынный.
Кто бы мог треугольник поднять,
Прочитав почерк мой, не понятный
Чтоб родителям весть передать,
Что страданья мои необъятны.
Что поругана совесть и честь,
И, что сердце пронизано болью,
И, что теплится жалкая месть,
Если только вернусь я на волю.
И смогу ль отомстить за позор,
За невинность, убитую бредом,
За слова, что сказал прокурор,
Что шпион я различных разведок.
И я знаю, дорога лежит,
Предо мною в шипах и колючках,
Электрическим током бежит,
Не решённая мной почемучка,
Вот проходит народ много раз,
И штурмует трамваи нахрапом,
И, ногами затоптана в грязь,
Бонапарта, угольная шляпа.
И кому-то наверно, видней,
Как вести себя с глупым народом,
Но когда-то вернутся “сто дней”
И я снова вернусь на свободу.
И опять всё вокруг загудит,
И вернётся ко мне уваженье,
И останется всё позади,
Боль моя и моё униженье.
2000г