В моем городе лет сто никак не идет снег,
А твой до бровей занесло, видимо - впрок.
Ты оставил мне взлетные полосы, разбег,
Но почему то крылья мои не уберёг...
У тебя там белым бело, чистые холсты.
Новое счастье заявится ровно в семь.
А у меня на губах соль, и море грустит,
И дождь наши следы не смывает совсем.
А твой голос пахнет ветром, сосновой смолой.
Море сердится: - Ну, что вспоминать его?!
Вот и засыпал бы меня снег - первый, живой,
Хотя б на один день, ото всех и всего...