***

Проживая часы и мгновенья,
Словно я лишь бездарный поэт.
Наконец, потеряв вдохновенье,
Не жалею я прожитых лет.

Если Богу угодно навеки,
Заточить меня в мир мертвецов:
Разолью я словесные реки
Я уйду от вас в мир мудрецов.

Что оставлю в наследство народу?
Только горы бессмысленных строк,
Никому непонятную оду
И в стихах необычный пророк.

Недостоин считаться поэтом.
Недостоин стихи творить.
Я отдал на ваш суд этим летом
Лучший стих, вам меня не любить.

Я не вижу свое отраженье,
Как обычно мне зеркало врет.
Седина и морщины с рожденья,
Ну, а в сердце холодный лед.

Продолжаю я мучить мысли.
Продолжаю писать этот бред.
Как замерзший близ речки Вислы,
Одеваю я теплый плед.

Что за след я оставил в прозе?
Только глупый, смешной роман.
Лишь бездарные глупые строки.
Вообщем ложь и пустой обман.

Кто же вспомнит меня после смерти?
Кто же вспомнит мои слова?
Их ногами затопчут черти
И сожгут, как сухие дрова.

А быть может случится чудо
Минет только сто сорок лет.
И, вкушая любимое блюдо,
Кто-то вспомнит и этот бред.

Мне теперь уж не нужен критик.
Критикую себя я сам.
Как не очень хороший политик
Я поверю вашим слезам.

Тем слезам, что прольете вы вскоре,
Когда я перестану писать.
И, надеюсь, их будет море
А потом вы уйдете плясать.
16.12.2009 г.