Я комкаю бутоны из желаний,
на лепестки крошу осколки дум.
Так ночь за ночью свечи догорают,
скрывая боль безумья, боль мою.
Я проношу за пазухой алмазы,
как искры зим, не тающих в руках.
Мне лёд, бесспорно, остужает разум,
когда всё обращается во прах...
А я пишу. Неведомо и стойко
стекает фиолетовым печаль.
Мой кубок не отравлен, пей! Но звонко
разбито сердце. Раненный хрусталь
не восстановишь. Призму искажённой
беру себе на память сувенир,
пускай, потерей смысла обагрённый,
спасёт, когда слепые очи мир
откроет. И белёсым странным утром
не разглядеть – то минус или плюс.
Я комкаю бутоны поминутно,
и жизнь рву в клочья, зная наизусть.
шестнадцатого постноября две тысячи девятого