Твой звонок: «Я не приеду…» Для меня занятий нет.
Время движется к обеду… Я рисую твой портрет.
Разложила кисти, краски. И палитра под рукой.
Я гляжу на них с опаской: Ну, какой же ты? Какой?!
Ты – высокий. Статный. Сильный. Это – белый. И стальной.
Голос теплый и красивый. Нежный. Бархатный. Родной…
Цвет волос… Скорее, тёмный. Помню… синие глаза?
Дааа… Художник я никчёмный! Если хуже не сказать.
Нос… Такой… Какой..? О, Боже..! Что за дрожь в моих руках?
Неужели так возможно? На мольберте – ни мазка!
Губы… Главное улыбка! Светлая наверняка…
Образ твой довольно зыбкий не дается мне пока.
Но, тебя еще смущаясь, утром, встретив наш рассвет,
Я ладошкой, чуть касаясь, нарисую твой портрет…