Ты помнишь, Сима, этот снег
Сверкающий и белый,
Как чистый лист, ромашек цвет,
Слегка заледенелый...
Скрипел он громко под ногой,
Под валенком подшитым.
Мы по нему неслись гурьбой…
Неужто все забыто?
Все после школы на реку!
С горы, сев на портфели,
Вздымая снежную пургу,
Куча-малой летели.
И задубевшею рукой,
Когда штаны в ледышках,
Портфель измучив, нес домой -
Едва дышали книжки!
По белой целине потом,
Гуськом шли отпечатки -
Портфель шагал, завидев дом,
Широким шагом шатким.
Следы увидел мой отец…
Взял в руки хворостину:
-Не бережешь портфель, подлец!
То помню я и ныне!
Что порка - это ерунда,
В сравнении со сказкой…
Не помнишь? Я катал тебя
На голубых салазках…
А хочешь с горки, как тогда?
Так редки стали зимы!
Не бойся! Вот моя рука.
Держись! Помчались, Сима!
--------