Много нас, неизвестных поэтов,
И талантливых и не совсем.
Мы не просим от жизни советов,
И не ищем для творчества тем.
В час когда, предаемся мы грусти,
Неуёмной душою скорбя.
Мы сплетаем в стихи наши чувства,
Не для публики, а для себя.
Мы признанья не ждем мирового,
Пусть сердцами мы все горячи.
Но не солнцем горит наше слово,
А лишь пламенем тусклым свечи.
Мы по-своему все одиноки,
Нас кидают судьбы виражи.
Мы слагаем безудержно строки,
Отражая в них тленную жизнь.