Я лишь тень черная
на белой
щетине города,
цепочка следов в метель
под крыльями ворона,
под небом
хмурого холода -
туда бы весь снег летел,
от которого ночь светла,
а не в лица улицам,
не мне за шиворот,
не в рукава и окна -
но у ветра в руках метла,
острая, словно сулица,
колется,
заставляет сутулиться -
не такие, и это радует,
у дворников метлы,
хороший знак -
а то вообще страшно было бы;
а так
я лишь тень черная
на белой
щетине города,
цепочка следов в метель;
травою сорной я
под небом
дрожу от холода,
шатаюсь
как дверь, сорванная
со старых ржавых петель,
а ветер -
как дикий зверь,
отбитый от стаи
сетью,
вот только с метлой в руках,
сквозь щели в зубах
свистит,
воет, пугая город -
а я уже сыт по горло
и им, и этой зимой, и холодом -
хоть я и тень черная,
да хочется просто жить.
