Зима, переждавшая много лет,
Врываясь без стука, бросает свой свет,
Белее, чем вата, белее, чем колкий снег.
В немом ожиданье чего-то проходит век.
По улицам грязный запах ревущих машин.
По улицам ходят люди и холод рыщет.
А чью-то газетную жизнь вновь бросают в пищу
Для мозга. И люди жуют, потому что не знают причин.
Я морожу босые ноги, крапая стих.
И держусь я, вы скажете, будто на самомненье.
Вы были бы правы, если бы скисло варенье.
Я думаю, скиснет и клюква после вещей таких.
А в газетах: проблемы общества, то да сё.
И от кризиса в жизни вновь расшатался нерв.
И мне почему-то не важно, как новый жирует сэр.
Просто в карманах дырки и ветер - всё.
12 декабря 2009 года 13:36