( по следам когда-то прочитанного на эту тему)
Стреляют в лесу, развлекается, видимо, кто-то,
До слёз всё банально: охота на пике полёта!
Азартны стрелки в предвкушение бурного пира.
Стрельба заглушает звучание робкое лиры.
Привычно в сезон веселится культуры элита,
Ведь перьями крепко рука их за годы набита,
Поэты! Нет в мире нежней и ранимей созданий,
Вот только в убийстве нет места, увы, состраданью.
И каплями красными жизнь чья-то тихо прольётся,
Не каждому, видно, есть место под ласковым солнцем,
Вот жизнь человечья – та что-то, быть может, и значит,
По дичи какой идиот затоскует, заплачет?!
Ничто не изменится после жестокой расправы:
Всё так же звенеть будут ливни и реки, и травы,
Художники слова... Как все, так же чувствуют, дышат...
...С охоты придут – про любовь нам споют и напишут.