Клювом птицы стучится осенний Evel
По стеклу окон-глаз. Порванных сотен
Строк-величье в этом Поэте-ливне,
И Высокой Грусти сборник рапсодий.
На секунду представлю тьму – Бодлером,
Ностальгий тремор – его Зла Цветами...
А в душе, чёрт возьми, ведь столько Веры,
И ее, что назло дождям, - Святая!
Скоро время истлеть сезонным листьям,
И дерев гуаши, самообманам...
Параллельно, что-то вечное длится,
Вопреки сентябрю, прошедшим ранам.
9.09.09
20:52
