Голос тишины ясен.
Прошлое выходит из-за угла,
и у той школы,
где я была,
по весне распускается ясень,
как и всё по весне – от тепла.
На цыпочках иду, ошибаясь.
Никакой опоры в радости детской нет.
Свет течёт насквозь,
через лист,
преломляясь
в воде белого воздуха – на тот свет.
Тогда и должна была, задыхаясь,
мальчика белоголового поцеловать,
поцеловать ясеневую завязь,
угловатой ветки уже проснувшийся авлос –
дудочку траура –
поцеловать.
