Что-то острое и пронзительное,
Трепетное, язвительное,
Кровью стекающее по сколу льдистого хрусталя,
Что-то, что чая зеленого терпкость,
Жасминное, дерзкое,
Разбиваясь о Небо кричит всё «Земля! Земля!»,
Голубкой-бросаясь-на-ветви-оливы –
Пух! Перья!... Грусть…
Всегда себя недомолчавшее… всегда – чуть-чуть.
Что-то. Где. «больно» = «красиво».
И – будь, что будет.
Что-то, нервное, словно скрипка,
В руках, что знают её капризы вернее прочих,
Что кровью платит за все ошибки
И платит… сочно.
И тает воском, и воет ветром,
И… по-следам-своим-всегда-находит…
Отчуждение,
Что пахнет светом,
Что грезит летом,
Что, выбирая между верой и сомнением,
Всегда хватает угли полной горстью,
Что-то «люблю»…
Что-то… в-шаге-одном-от-любви
И!...
В сторону,
Рвущее в клочья и кровь… не поровну,
Игривое, хрупкое, ломкое… как стекло…
Что-то. Во мне. Умерло.
