Серебристые крысы уносят во тьму,
То, что сложно для сердца, что стыдно уму.
***
Может быть, это всё – лишь игра в дурака,
Может быть, это сон. Может, чья-то рука
Развернула проспектов прямые углы,
Раздробила ребро безупречной иглы
Разводного моста от меня до меня,
Отражённого в зеркале нового дня.
Боже мой, я не думал, что будет потом,
И нырял с головой в леденящий поток
Недосмотренных снов, неразгаданных тайн,
Недосказанных слов, просто так, невзначай
Обронённых на случай, что кто-то поймёт
(как в заброшенном улье отыщется мёд).
Подожду: на плите загорится рассвет.
И оденусь, пройду по замёрзшей листве,
Вспомню, как я хотел быть полезен другим,
Вспомню внутренний голос, чумное «беги».
А потом застрелюсь безупречным теплом.
Буду вместе со всеми. Но там – за окном.
_________________________
Первоначальный вариант - на блиц-страничке "В садах лицея" - http://stihi.ru/2009/12/17/7523