Раскаленный песок. Лист, промокший от пота.
Воздух жаром дышал и от зноя дрожал.
Все прижались к земле под огнём миномёта.
Он письмо дочитал и в комок туго сжал.
Не поверил глазам. Расплываются строчки.
Был готов ко всему, но такого не ждал.
Но прочитано всё, от начала до точки.
Оказалось, что ту, кому верил, не знал.
А писала она: « Ты прости, если сможешь,
Только писем я больше не буду писать.
Так уж вышло, теперь уж не чем не поможешь.
Я чужая жена. Постарайся понять.
Только сердцу хоть плачь, а ему не прикажешь.
И не хочет оно это всё принимать.
И ничем его рану от боли не смажешь.
Отказалось оно что-нибудь понимать.
А вокруг пустота, только треск пулемёта
И осколки от мин, словно ливень слепой.
И всё так же лежит между скал его рота.
Только он кем-то стал вдруг другим, не собой.
Он на ливень смертей не повёл даже бровью
Под летящим свинцом с автоматом он встал.
И за чьи-то грехи расплатился он кровью.
И на камень горячий с улыбкой упал.