Скрепки, салфетки, наверху одеяло.
Стол, ноутбук, философия, книги.
Что-то я здесь совсем потеряла,
Я слышу глубин своих крики.
И выкрики в адрес такого начала,
Которое делает нынче меня
От лица того, что я означала
Месяц, недели, дни, вечера.
Из памяти слышно рассказы про осень,
Рассказы про встречи, людей, Ольвиана,
Я не знаю, быть может подсознание просит,
Чтобы прошлое тоже я принимала.
Я не знаю, может мне нужно секунду
Постоять в тишине, посмотреть на других.
Я однажды была, я такая не буду,
Я не помню касаний его руки.
Далеки размышления от истины разума,
Я цепляюсь за травмы прошлых времён.
Надо выкинуть. Надо. Всё и сразу,
Надо выкинуть память о нём.
А память диктует рассказы об осени,
Есть песни, встречи, архив Ольвиана,
А два года назад меня осенью бросили
По справедливому плану.
Мне память диктует, я пишу дневники
Не постами, мыслями, буквами.
Я местами их слагаю в стихи,
А потом вспоминаю сутками.