Когда я слышу шум таежного прибоя,
то речку быструю я вижу пред собою,
вершины гор в лазурной вышине.
Но город мой теперь лишь снится мне.
Там ветки яблонь гнулись под плодами,
весною – розовое море над садами.
Там вишни куст горел в моём окне.
Но край родной теперь лишь снится мне.
Там увлекалась я сонетами Шекспира.
В душе моей запела робко лира,
но ей я не доверилась вполне.
А это всё давно не снится мне.
Там открывал мне Лобачевский тайны.
К наукам точным шла я не случайно,
его трехтомник изучая в тишине.
И это всё давно не снится мне.
Там чувство светлое мне юность окрылило.
Я безответную любовь боготворила
в далёкой и волнующей весне.
Но та любовь давно не снится мне.
Остыли, затянулись в сердце раны.
Любовь казалась выдуманной, странной
для тех, кто не горел в таком огне.
Но та любовь давно не снится мне.
Романтика звала меня в дорогу,
всё дальше от любимого порога.
И горько мне от этого вдвойне.
А дом родимый снова снится мне.
Вдали пыталась счастье я найти,
исхожены нелегкие пути.
А что нашла я в этой стороне?
Зачем ты, счастье, только снишься мне?..