Нет ничего святого в этом храме,
Не помнят лиц седые образа.
Лишь свята пыль на их прогнивших рамах,
И свята боль на их слепых глазах...
Под крышей гнезда вьют святые птицы,
Сгорели свечи, в зале полумрак.
И святых библий желтые страницы
Читает нараспев святой сквозняк.
Остыл алтарь, колокола застыли,
Дожди давно пробили потолки,
А на святой монашеской могиле
Теперь растут святые сорняки...
Нет боле ничего святого в храме,
Лишь скорбная торжественная тишь
Свята стоит за почерневшими стенами.
И святый Бог скребется в двери, словно мышь...