Не спится, Муза: мне твои шаги
Навязчивей с годами отчего-то,
Слышней за километрами пурги…
Где топчут поднебесье кони Клодта,
В кладовках декабря родится снег, -
Волшебный и до чёртиков крылатый…
Наверняка, не думал древний грек,
Что Муза снегом явится когда-то…
Что кудри одолеет седина,
На полутон понизит голос флейта
И станет жизнь на черновик годна…
Поэт – мятежной памяти форейтор…
Храп пристяжных, метельный сноп огня, -
Тугим сплетеньем судьбоносных нитей
Успеть бы стаю Гончих Псов догнать
И Млечную дорогу прокопытить…