Убогие русские избы
Висят на кручёных дымах.
Снега на просторах отчизны,
Мороз на российских холмах.
Таким одиночеством веет
От каждой притихшей избы,
Как будто никто не имеет
Печальней и горше судьбы.
А может быть, так в самом деле -
Наскучило грани стирать.
Дома маскхалаты надели
И тихо легли умирать?
Остались, как долгая память,
Три дома теперь от села.
Колючая, снежная замять
Окошки уже замела.
Гуляет пронзительный ветер:
Ни рощи, ни кустика нет.
Три дома на всём белом свете
И горе
На весь белый свет.