Сам не свой, а чей - неважно,
кистенем грудь мнет тоска,
дней пергамент - птах бумажный
думы в дыры затаскал.
...В них метель, хохочет вьюга,
и по ходу сладу нет,
в бубен крыш грохочет фуга,
и ничто не радует...
Не чета мне, сам я нечет,
вот те крест, как на духу,
выметаю сплина пепел
на осевшую труху!
Спутник смерти, сам у края,
дней лукавых нить красна,
и дорогой самурая
провожает век роса.
Самурая путь - жить смертью -
на восток,
дышать восторг,
в след вертлявой круговерти,
в пузо белых облаков.