Запахло порохом...
И слева жжет слегка...
Я не уверен, но, мне кажется,
Ушла рука...
А мысли ворохом...
И кровь стучить в висках...
Я слышу как дышу и вижу
Пар от выдоха.
Вот, стало холодней -
Как будто, от ветвей
Сквозит, пронзает плоть мою.
Согреться бы скорей...
Немного ноет бок.
Ну, кто б подутать мог.
С шинели кровь на белый снег...
Но он ведь не стрелок!
Все тянет порохом...
И, как издалека,
я слышу крики, я тянусь, вот Вам
Моя рука.