У природы есть всему черёд:
Осень потускнела и погасла,
Но затем лишь, чтоб художник влёт
Наложил на холст иные краски.
Вот уже слегка посеребрил
Куст увядший с жёлтыми листами,
И на горизонте начертил
Клин летящих птиц под небесами.
Белой краской стелется туман
И на серость сопок наползает.
И под стылым небом Магадан
На ветру холодном замерзает.
С каждым днём художник всё смелей,
Всё размашистей мазки наносит.
Вот уж закружилась карусель
Снега первого и скрыла осень…