Мне поэтом не быть никогда,
Слишком много грязи во мне,
И от слов покатилась слеза,
Я один нахожусь тут, на дне.
Шепчут губы что то кривое,
Ватны ноги, я страх ощутил,
И от слов моих эхо немое,
Шепчет на ухо вам "он дебил".
Я откину одеяло из ваты,
Закричу вам что "не один",
И из глотки посыпятся маты,
А вы скажете "вот он дебил".