***

          Проходят грибные дожди
          и осень летит помаленьку,
          тепла уже больше не жди,
          листом заметёт деревеньку.

          Засыпет тарелки луж,
          коровьи следы на дороге
          и как бы ты не был дюж,
          а в валенки всунешь ноги.

          Сирень облетит в палисад,
          берёзы разденутся тихо,
          рябиновый огненный град,
          скребёт по окну облепиха.

          Завалинка вся в воде,
          не сядешь, хоть вечер и нежен,
          и сыро в траве - бороде,
          а тучи летят всё те же.

          И та же курчавость в них
          и цветом : по чёрному синий,
          написан мой серый стих
          и эта расплывчатость линий.

                1996