она из породы тех самых сучек,
что с детства любили играть в войну.
она без проблем доведет до ручки,
а после отпустит идти ко дну.
она не целует - она смеётся
и красит свои "зеркала души".
внутри её сердца упрямо бьётся
ручной генератор случайной лжи.
она в совершенстве владеет скрипкой,
вскрывая смычком тонкий пластик вен.
она опьяняет своей улыбкой,
как в зимнюю стужу пьянит глинтвейн.
она не приемлет в своей постели
блондинов (persona non grata, miss)
она по привычке не ставит целей -
с её-то деньгами - любой каприз.
она никогда не считала бывших -
достаточно вспомнить все списки Forbs.
таких как она (только раньше живших)
сжигать или нет - не вставал вопрос.
она так давно потеряла имя -
теперь вместо "катя" звучит "катрин".
она никогда не была рабыней,
а весь этот мир - её личный ринг.
а ночью, закрыв за спиною двери
и сучью личину сорвав с лица,
она зарыдает, обняв колени,
и пустит в висок 9 грамм свинца...
