Стучит как кузнец мне какой-то чтец
Здесь рифмы нет и здесь её нет
А здесь ты потерял смысла конец.
И ищет и ищет на вопросы ответ.
Ну что ты строгий читатель смотришь?
По правилам ли написан стих?
Что? Режет слух тебе, нос воротишь?
Не нравиться ход мыслей моих?
Грубо с тобой я сейчас общаюсь?
А как ты хотел? Привык, чтоб ласкало?
Нет, от меня не получишь, я тебе обещаю
Будет сырым и холодным твоё одеяло.
Да, строго сегодня устроен мир.
Не каждой мысли можно быть.
Нет, не поле для чтения здесь, а тир.
Готов каждый читатель тебя пристрелить.
Разрушь свои рамки, готовься к больному.
Я не готов по законам творить.
Мозги мозгами, а душа твоя в коме.
И начинаешь по чужим душам бродить.
Уйди! Не порти злобой мои мысли!
Иди на улицу и на заборе напиши,
Здесь каждый пишет о своей лишь жизни.
По правилам судить ты не спеши!