ХРУСТАЛИК ДУШИ
Ветер осенний,
наверно, решил,
что я достоин
иного финала:
искришься ты,
как хрусталик души,
света не надо –
хоть ноты пиши –
даришь мне
близость,
которой так мало…
Мы, как ни странно,
сегодня одни…
Смилуйся ты надо мной,
непоседа!
Пусть –
затухающей песне сродни –
преодолев
бесконечные дни,
души сближает
простая беседа…
Видишь ли:
я становлюсь стариком…
Время суровое
в окна стучится.
Память стирает
листок за листком…
Почерк как будто совсем незнаком…
в повести есть и пустые страницы…
Рвётся событий
упругая нить,
истина
соединяется с ложью…
Жаль, что ни слова
нельзя изменить,
не воссоздать
и не восстановить
то, что – казалось –
забыть невозможно…
Вдоль вереницы
исчезнувших дней
мне бы хотелось
скользить незаметно,
чтоб не встревожить
пугливых коней…
Только с годами
немного трудней
эту скрижаль
дотянуть до рассвета…
Знаешь, не надо
былые огни
выше ценить,
чем сегодняшний вечер.
Мы, как ни странно, сегодня одни…
Ты потерпи…
Ты чуть-чуть улыбнись,
не ускоряя
безоблачной встречи…
Будто бы дела
приятнее нет,
чем почитать,
доверяясь обману,
то, что писалось
две тысячи лет –
повесть неяркую
временных лет –
сотня страниц
в этой повести странной…
В час, когда город
разбудит рассвет,
пусть посмеются
пришедшие люди:
«Ветер, видать,
у него в голове…»
Искренно я
благодарен тебе
за возвращение
мира иллюзий…