Город. Утро. Минус двадцать три...
В промёрзшей лазури три белых оконца,
Двумя полосами форсажная нить...
Желтеет под крышей январское солнце,
Как будто забыли фонарь погасить...
Хрустит под ногами капустная стружка,
Немеет без чувств указующий перст...
А запах такой, словно варится юшка,
Иль сушит инжир предприимчивый перс.
Округлый ларёк, наподобие стога, -
Природного счастья немая печать...
Ах, Рейдер! Не лезь ты ко мне с монологом!
Не нужно вестями мне жизнь омрачать!