В тьме перехода метрополитена
сидит старик с протянутой рукой.
В глазах его печаль, но в них нетленно
горит огонь, зажженный добротой.
А мимо в суете проходят люди, -
кто рубль подаст, а кто всего пятак.
Другой, взглянув, презрительно осудит:
«Мол, что сидишь? Просить ведь всяк мастак… »
Но, взглядам ледяным колючим этим
не остудить тепло в его груди…
И, как всегда, осиротевшим детям
отдаст он всё, что подано людьми.
Вновь в переходе, вглядываясь в лица,
сидит старик, с протянутой рукой,
и мыслей бесконечных вереница
его тревожат душу и покой…
"Как ты живёшь, и с чем ты доживёшь свой век,
Существо разумное, с ником «Человек»?"