В холодной окраине глобуса,
где солнце совсем уже низкое,
мы едем в гремящем автобусе,
вжимаясь в сограждан менисками..
А кто-то, сидящий у крайнего
окна, что всех ближе к водителю,
к стеклу, где цветы уникальные,
ладонь приложил, чтоб развиделось.
И точно, сквозь белые веточки
увидит он всё над обочиной -
людей, и детей их, и клеточки
домов, вязью окон простроченых…
Над ним простирается аура –
над этим смотрящим в наружное..
Он светел, он непререкаемый,
зарёй освещаемый вьюжною..
Мы мыслим : "-А что же он видит там,
задумавшийся в Икарусе??
По тучам стремится, по облакам
весь ум его многоярусный…"
А он ничего и не думает,
а просто завидует Времени…
И, всей своей мысленной суммою,
его убивает...по темени .
