Стук в дверь. Зайдёшь. И сядешь в кресло. Так каждый вечер. И зачем? Не здесь, мальчишка, твоё место, не здесь, запомни насовсем. Спросить о помощи - не надо. Я не отвечу: знаешь сам, что я от собственного смрада сбежать хочу в твои леса, где мёд, полынь, листва, лимоны, миндаль, горячий шоколад и горький кофе - я галлоны с тобою выпить был бы рад...
Вцепляйся в кожаную спинку и прячь глаза, смешной щенок. "Ты так похож на паутинку", - сказал бы я, когда бы мог, а так - молчу. И наблюдаю. А ты кривишься невпопад; ну что ж! Я больше не играю, и мне плевать, что там кричат другие люди, мне неважно, что где-то битва за стеной, что и тебе-то, в общем, страшно - ты сам не выбирал покой. И я не выбирал, и что же? Я ведь могу тебя обнять: меня же это не тревожит, я в состоянии понять, что ты влюблён и очень предан, и я не лучше (может быть), и чьей бы ни была победа, ты так же будешь и любить, и выдыхать чужое имя - моё, для справки - и шептать, что раньше были дни пустыми, а я их начал заполнять.
Ты приходи, мы выпьем виски или, возможно, коньяка. Нас называют группой риска, жизнь в этой группе коротка, да только мы в неё не входим, ни ты, ни я, ни мы с тобой... И мы опять с тобой уходим в твои леса за той стеной: за той стеной, где битва плещет фонтаном крови нам в глаза, где солнце тусклое не блещет, всем отказали тормоза, все бьют, кричат и убивают, и от других того же ждут...
...А мы с тобой дойдём до края и в лес проложим свой маршрут.
24.12.9.резко написалось.очередное флаффное видение С/Д.