Плоды свои мы собираем,
По жизни этой роковой.
И жизнь свою определяем,
Она здесь стала вся иной.
И эти самые плоды,
Они нас с толка лишь сбивают.
Мы с ними ждём давно беды,
И думы их обособляют.
И нет покоя нам сейчас,
Его как видимо не будет.
В который день,в который час,
Такое просто не прибудет.
Ведь жизнь идёт на перекос,
Она же нам здесь всем заметна.
И очень больно бьёт,в серьёз,
Такая жизнь до боли тщетна.