Я не ищу свой в жизни идеал.
Зачем? Ведь он не существует.
Но вновь возводим мы на пьедестал,
Тот образ, душу что волнует...
Как часто видим в жизни миражи,
Легко картины на песке рисуем...
Но снова бьются мелко витражи,
Воздушных и песочных хрупких судеб.
Всегда так больно падать сверху вниз,
Когда от образа посыплются осколки...
Что идеал? Всего лишь наш каприз,
Придуманный, навеянный и ... ломкий...