Ни тебе мягкой шёлковой шёрстки, ни глаз печальных
от тоски по нездешнему жаркому ветру в пальмах,
от тоски по узорам, что хвост на песке рисует.
Даже кровь холодна под изящной бронёй чешуек.
Что за радость тебе от меня в человечьем доме?
От меня - на полдня застывающей, словно в коме,
чтобы впитывать кожей пугающий сумрак серый.
Ты бы с тем же успехом завёл существо с Венеры,
поселил бы в границах квартирки своей уютной,
и любил бы его - непонятное
абсолютно.
