Это снова история не про любовь.
Я вообще забываю про это чувство.
Это снова история измученных слов,
Это новая быль про то, что грустно.
Эти сотни людей, что меня окружают,
Все скучны и как-то совсем банальны.
Эти сотни снежинок, в лужи растают,
Их судьбы, до боли, до жути фатальны.
Этих женщин, готовых всегда в огонь,
Нужно просто носить на руках.
Этих женщин, ты, словом даже не тронь –
Ведь боль, не в ударах – словах.
Этим людям, упавшим на дно земли,
Нужны только слава и деньги.
Этим людям, другим, нужны корабли,
И чтоб крепче всего были стеньги.
Этим городом снова владеет печаль,
Та, что кроется вечно под толщею снега.
Этим городом, правят уроды, а жаль,
Ведь пейзажи тут, красивей, чем у Дега.
Эту новую Я, никому не принять.
Потому, что странная, слишком, для мира.
Эту новую Я, нужно просто обнять,
Да, так, чтоб сильнее, крепче сапфира.