* * *
По вечерам слышней листва берез.
Печален шум еще зеленых веток.
И окна не жалеют желтых слез,
Скорбя, по угасающему лету.
Так настает цветения предел,
А следом – неизбежность умиранья...
Но было все не так, как я хотел,
А будет как – не угадать заранее.
Не разорвать теперь печальных пут,
Не убежать от неба цвета стали.
Идут дожди – не те, которых ждут,
А те, конца которым ждать устали.
Блеснет луны размытая слеза,
И вдруг такой тоской проймет, до дрожи...
Что ж, видно, оглянувшийся назад,
Вовек печали избежать не сможет.