Зима располагает к пустякам.
Кому – волхвы, кому – петля на шею.
А месяц в небе только хорошеет
от ноября до марта. По стихам
определяешь – жив ты или прожит.
Но вязнет кровь мушиная под кожей,
и всё свербит под языком строка.
Зима располагает к пустякам.
Зима, она всегда подобье сна.
Ты спишь, но чуешь будто бы вживую
меж рёбер эту рану ножевую,
которая тебе нанесена,
как полагалось, в мартовские иды.
И всё ещё болит. И не изыдет.
Спи, завернувшись в золото руна.
Зима, она всегда подобье сна.
Зима, она сама себе уют.
Не стоит всуе расточать предсердий –
чем память ночью пестуешь усердней,
тем жалостней колокола поют.
Усни. И ты увидишь наяву,
как божий сын рождается в хлеву.
Земле под снегом тихо, как в раю.
Зима, она сама себе уют.
