Как все кричат, стенают о народе,
Который добр, велик и вечно жив;
Он любит петь, кружиться в хороводе,
Широк душою и трудолюбив.
А у меня вопрос кинжалом Брута:
«Ну что, Сократ, сладка твоя цыкута ?»
И кружатся в веселье море масок, -
Какой прекрасный жизни карнавал!
Но среди этой музыки и плясок
Я ощущаю Вечности провал.
И снова мысли рвутся на простор:
«Ну что Джордано, нравится костер?»
Мельканье дней, чередованье лет
Кладут неизгладимый отпечаток;
И вот к ногам летит цветов букет,
Как славы обязательный придаток.
И мой вопрос в берёзовые дали:
«Что Александр, и тебя достали?»
Я в ужасе гляжу на поколенья,
Которые танцуют на крови,
И дым костра, смешавшись с духом тленья,
Плывёт над миром символом Любви...
И я в пророки вещие не рвусь,
Но есть вопрос: «Ты так хотел, Исус?...»