Этот мир вначале - прям, как свет,
Прост, как хлеб и бесконечен верстами.
И цепочка разноцветных лет
Льнет к ногам живительными росами.
В середине - горек мед устам,
Гнется стан - коряга вместо тополя.
Полдень жизни - шаг его устал.
Оглядеться: много ли протопали?
А потом... Куда бы ни пойти
И какие ни питать стремления -
День за днем - и яма впереди -
На любом пути и направлении.
Силится лысеющий сатир
Сделать то, что не по силам гению:
Распрямить желает этот мир,
Искривленный в пятом измерении.
Гнет и плачет.
И спросить-то не с кого.
Разве что - в веках,
У Лобачевского!