Стол… летний вечер… корки от арбуза…
Роятся мухи… надо бы убрать…
По барабану все! Ко мне, явилась Муза!
Я не могу теперь, ни есть, ни спать!
С раскрытым ртом, сижу и ей внимаю!
О чем поет… без стопки не понять…
Второй флакон, с утра, я с нею допиваю,
Признаться, путаю уже, где «Ать» где «Ять»
А Муза, все поет, не умолкает…
Чего-то там, о чуткости души…
Как замолчит, я ей, рюмашку подливаю…
И всё точу, точу карандаши...
Слова, ложатся в золотые строчки!!!
Икнув, сказала Муза – Бог ты мой!
Ты ж, просто гений, брат! От точки и до точки!
Поверь, я знаю, ведь… и Пушкин, пил со мной!
Проснулся утром. Помню, пела Муза…
Чего-то там о тонкостях души…
Пустой блокнот лежит, на корках от арбуза…
Пируют мухи, сломаны карандаши…