Наш мир не поэтам создан –
Для них он два зла из двух –
И в зале пустом холодном
Проклятья читают вслух…
Под дверью высокой белой
Окончился целый свет –
Мишенью в кресте прицела
Смеется в петле поэт…
Володька… Он знал про меры,
А также про парт - заказ…
Он кончился в тридцать первом,
Немногим обставив нас…
Серега – в петлице сплетен
Увядший с тоски бутон…
Да, сам он свой час отметил
На карте времен крестом…
Нам есть, чей мотив продолжить –
И быть продолженьем чьим,
И жребий безумный брошен
В валящий из окон дым…
И медно-сухие губы
Целует слепой закат…
Пока мы еще не трупы –
Не прервана лента дат,
И вены полны до боли
Багряных чернил – так что ж,
Поэзия – пуще воли,
Перо не из худших – нож…
Пусть голос звучит не многим –
В толпе нам не быть одним…
Бессмертие – в послелоге
Потерянный псевдоним...